Je ne sais pas écrire sur commande, par plaisir.

Ni mon stylo n’est glande, ni ma plume une mire,

Et si mes mots se bandent en un seul désir,

C’est pour mieux me répandre d’une envie de vomir.

Le verbe n’est pas fard derrière lequel paraître,

Il me vient de mon lard, s’il est là c’est mon être,

Il peut venir trop tard, je peux l’envoyer paître,

Il n’est pas là pour l’art mais m’aider à renaître.

Excusez moi du peu si les miens sont simplistes,

Mais de vos mots pompeux,je connais trop de listes.

Sous ce crayon douteux, vous embrouillez les pistes,

Pour mieux cacher le creux, le chiqué, le fumiste.

Je ne sais pas écrire et ne le fais pas dire,

Je ne sais que crier qu’on a du me maudire,

Car les jours de gaîté, j’aime mieux en jouir,

Et qu on m’ai dépucelé n’est qu’un vieux souvenir.

Lorsque j’aime une femme et l’en faire profiter,

Dans le fond de mon âme s’est imposée l’idée,

Je lui déclare ma flamme en quelques mots triés,

Je m’adresse à ma dame sans trop me déguiser.

Je ne sais pas écrire et tu me fais bien rire,

Car je ne sais pas lire ce que tu voulais dire.

J’en arrive à me dire que ce n’était que pour écrire,

Tel le verbe, un porphyre, sucerait pour ne pas mourir.

Je ne sais plus écrire, je n’ai plus à médire,

La plume va se tarir, je sens doucement venir

Cet instant délicieux où je suis plus léger

D’avoir mis sous vos yeux ce qui hier pesait.